Las postales que nos enviábamos

– ¿Te acuerdas?
– No, ¿yo te envié una postal? ¿Por qué?
– Pues porque aquellos tiempos molaban.

¿Te acuerdas? De todas aquellas veces que día tras día bajábamos corriendo al buzón esperando aquella postal que nunca llegaba.

 

 

Aquel trozo de cartón arrugado cargado de historias de viaje. Aunque, seguramente, si aquella postal hablara podría contarnos las suyas propias, como por qué tenía una esquina comida, o media letra corrida. Y el día menos pensado, llegaba. Pero no la leías de pie, no, esos dos minutos escasos se saboreaban sentados. A solas, en aquella habitación cuya pared guardaba aquellas otras batallitas en Nepal, la India, Hong Kong, un fin de semana en Londres, o aquella excursión del colegio a León. No importaba el destino, aunque sí el matasellos.

También el gusto de su remitente. Y aquí, novios y ex novios del mundo, por fin conoceréis para qué queríamos una caja. La caja. Otro trozo de cartón de tamaño medio donde guardar las menos agraciadas; a aquel chico que nuestra amiga había conocido en sus vacaciones y que “ella creía que a él también le gustaba”, aunque en el momento que la tenías en tus manos ya sabías que aquella historia acabó en drama y que, de haberlo sabido antes, quizá te hubieras mudado a Wisconsin antes de que ella llegara. Las postales crearon el concepto “spoiler”.

La actualidad llegaba con meses de retraso, para entonces tú ya conocías con pelos y señales cómo había sido aquel viaje. Y eso si llegaban, porque gracias al excelente servicio de correos uno siempre se podía escudar en el clásico “¿Cómo? ¿Aún no te ha llegado? Pues estará al caer”. Algo así:

Sí, si la hubieran enviado. Porque una postal no podía entregarse en mano, perdía su esencia, su historia, su viaje, su matasellos. Y eso era la postal, una colección del mundo, y cuanto más lejos más valiosa era. Aunque siempre había el típico amigo que decidía meterla en un sobre porque “no había privacidad”. Y el cartero preocupado, ¿lo habrá pasado bien el chaval? Lo que nos llevaba a tener que conservar también aquel sobre putrefacto para darle validez.

Con las postales hemos vivido los viajes a través de los ojos de los demás. En mi caso he conocido a otras personas, de Ruanda y Egipto, con el clásico penfriend que te daban en el colegio (¿Por qué habrán dejado de hacerlo?); a nuevos bloggers, como a Imanes de viaje, quienes me enviaron su trocito de Jerusalén; he acompañado a mi amiga Rakel durante su año recorriendo Asia; he ayudado a descubrir Barcelona a un ex alcohólico que conocí en la isla de Skye, Escocia (sí, cosas raras que hago en mis viajes); tengo guardada una colección de trenes de besos de mi abuela; me he inspirado en mis próximos viajes; he corroborado que hay amigos con muy mal gusto y, sobre todo, todavía sigo bajando al buzón con ilusión. vivasex

Pero esta nostalgia de hoy no va por aquellas postales que recibíamos, no va porque en nuestros buzones ya no llegan historias, sino facturas. Ni va por el hecho de que las cartas parecen haberse muerto a manos de los ordenadores. No. Va por aquellas que nosotros mismos enviábamos. ¿Podrías recordar qué decían?

Porque mientras tu caja está llena de historias ajenas, en algún lugar del mundo descansan las tuyas. Como esta postal que mi amigo Hugo encontró ayer en su cajón (él no debía de tener caja). Mi viaje a Budapest de 2007 del que apenas recordaba aquellas primeras impresiones, como que los húngaros “son muy bordes y secos, hemos hecho pocos amigos”. Cómo lo iba a recordar, si al final resultó que eran majos.

 

 

Y desde entonces, como si no tuviera más cosas qué hacer, en “preocupaciones del primer mundo” me muero de curiosidad por saber cómo serían mis viajes a través de las postales. Porque la verdadera historia no está en la visión global que nos llevamos, sino en aquellas pequeñas impresiones que hemos olvidado, o cambiado. Aunque a veces duelan.

No dejemos que la magia de las postales se acabe nunca.